Si no habitara este planeta
me gustaría ser:
bruma, estrella, arena,
arcoiris, humedad y frío.
El poema más triste
jamás escrito.
La marea más alta.
La canción preferida.
El atardecer más intenso.
Ser casualidad.
Acto Político.
Ser poeta.
Ser silencio.
Ser nostalgia.
Ser amor.
No más Hipatias en la Historia,
en la vida cotidiana.
No más campanadas fúnebres
de religiosas o
paganas.
De filósofas,
astrónomas,
médicas, enfermeras.
Estudiantas,
vendedoras,
estilistas,
deportistas.
Niñas, madres
de familia.
No más huérfanas
ni huérfanos.
No más mujeres
que esperan
a sus hijas con
velas encendidas,
entre llantos y
lágrimas
aferradas a un
retrato
en silencio en la cocina.
Hincadas ante
un altar.
Protestando,
excavando.
Por se mujer sabia,
dedicarse a la ciencia
a Hipatia la
desnudaron,
desgarraron sus
carnes
con conchas y tejas.
Para borrar su
recuerdo
por no
someterse al cristianismo.
han sido
asesinadas:
camino a casa o escuela.
Al salir de una fiesta.
Dentro de un taxi.
Por turbas o solitarios,
conocidos o desconocidos.
Por tener vulva
y vagina.
Por no besar la
cruz
de un sistema
que nos quiere
calladas y sumisas.
Pariendo, sirviendo,
dedicadas a los cuidados.
Entre cuatro paredes
prisioneras
del amor
romántico.
Hagamos la revolución
desde la teoría.
En universidades,
plazas
públicas,
oficinas
gubernamentales.
En colegios y
cafeterías.
En la recámara,
en cenas
familiares.
Al grito de
Hipatia
violadores,
acosadores,
abusadores, tiemblen.
Nunca, nunca
más
tendrán la
comodidad
de nuestro
silencio.
El sistema patriarcal
no se va a
caer.
Lo vamos a tirar.
"Nos han enseñado a tener miedo a la libertad; miedo a tomar decisiones, miedo a la soledad." Marcela Lagarde
Nueve meses me cargaste en el vientre,
después en los brazos.
Me ofreciste de tus pechos, calostro,
de las noches, tu sueño,
de los años, tu juventud.
Rompí tu piel al crecer en tu interior.
Líneas blancas indelebles,
vetas hundidas, nuevas y viejas
con las que firmamos tu cuerpo
yo y las otras siete crías que pariste.
Seguiste mis pasos no solo de niña,
también de joven y adulta.
Cuando me fui de tu casa
me quedé en tu “cabeza
como la huella de una ausencia.”
Y a mí,
nunca se me ocurrió preguntarte en vida
cuáles fueron tus sueños y deseos.
Si los realizaste o no.
Si deseaste, qué y a quién.
Si nos deseaste.
Sí, a tus ocho crías.
Si alguna vez te arrepentiste
o quisiste renunciar al rol de madre,
de cuidadora, de mujer “de”.
Si llegaste a conocer a la mujer que fuiste
o simplemente la
dejaste en el olvido
por darte a la crianza, a un hombre
y a los quehaceres de la casa.
Si te sentiste querida, deseada, valorada.
Muchas veces te vi contenta,
también llorar y reñirle a mi padre.
Te vi lavar ropa, trastes. Planchar.
Ir al mercado. Cocinar.
Ser la última en sentarte a la mesa,
en apagar las luces e irte a la cama.
Limpiar después de las fiestas en casa.
En otro tiempo
hubiera podido decir con seguridad,
que sí, fuiste feliz.
Ahora no lo sé. Tardemente.
Porque las mujeres de tu generación
fueron educadas para darse,
estar para los y las demás.
“Flor con forma de mujer
Esa es la imagen
de la ama de casa:
las mamás son bellas, son como rosas
plantadas en un solo lugar
y se van a quedar ahí
por más bellas que sean.”
Con ese amor incondicional
de madres sacrificadas, abnegadas.
¿O de mujeres sometidas?
Roles asignados, inexorables, qué ejercer.
"Escribo sobre mi madre y pienso que quiero volver a ser hija." Daniela Rea Gómez
Fotografía: Carmen a la edad de 9 años.
Mientras hacíamos el amor, él y yo,
te imaginaba a ti, mujer ojos de gata.
Que eras tú
a quien acogía entre mis muslos.
Que eras tú
quien me probaba despacio.
Que era tu lengua y no la de él
la que irrumpía suavemente y se abría paso
entre la verticalidad de mis labios.
Circundando mi centro.
Haciéndome erguir hasta resonar.
Tu boca brindándome el sabor a almizcle
de mi savia, elemento que da vida.
Revitalizando la materia que soy.
Solo un ruido sordo proveniente de él
logró distraerme.
Quise abducir tu imagen en mi pensamiento
y perpetuar esa sensación que no provino de ti,
sino de él.
Hasta nuestro próximo encuentro,
mujer de hermosos ojos de gata.
"El cristianismo le dio al erotismo su sabor de pecado y leyenda cuando dotó a la hembra humana de un alma." Simone de Beauvior
(Mujer africana. Pintura en óleo. Tamara Cascado).
Algunas noches al apagar la luz,
me encuentro con el deseo pletórico
debajo de las sábanas.
Me despojo entonces
de la ropa que me estorba.
Un rayo de luna se filtra
a través de la cortina
que danza con el viento
que te llama.
Cierro lo ojos,
imagino el peso de tu cuerpo
sobre el mío.
Mis dedos inician el recorrido
que saben de memoria.
El centro de mi cuerpo, erguido,
la piel erizada.
Balbuceo.
Me quejo.
Todo mi cuerpo progresivamente
responde a tu recuerdo.
Exhultante,
pronuncio tu nombre en voz alta.
Ahí me pierdo.
Luego el viento se calma,
la cortina ya no se mueve.
La luna se oculta tras una nube
que presagia lluvia y frío.
"El erotismo es una de las bases del conocimiento de uno mismo, tan indispensable como la poesía." Anaïs Nin
del desierto palpitante.
Tibio y tímido.
Pende en el cielo titilante,
mientras un ave perdida
y
herida lo atraviesa.
Abajo, en tierra,
en el balcón
de una casa en ruinas,
las siluetas de dos cuerpos
desnudos, extasiados y lánguidos,
observan la vía láctea
que se abre paso
en la espesura de la noche.
Ella, él, quisieran bebérsela
como han hecho momentos antes
con la savia olor a almizcle
que a fuerza del deseo
ha brotado de sus cuerpos.
Luna eclipsada, luna de sangre.
Luna de fuego, luna solitaria.
Sabe ciertamente que ella, que él,
solo son instantes.
¿Qué haría yo sin lo absurdo y lo fugaz? Frida Khalo
En el año 2016 vio la luz el poemario "A dos tintas", escrito por otro poeta y por mí. Un intercambio de mensajes enviados a través de la red social Facebook que fueron recopilados y publicados. Texteo virtual entre dos amantes ficticios, un juego escritural que empezó de manera espontánea y que después nos propusimos continuar y terminar para un fin.
En ese año todavía no conocía el feminismo y mi vida se regía por el "amor disney". Cuánto tiempo invertí en esperar al hombre indicado, en luchar por el amor a pesar de las violencias normalizadas. Cuánto llanto y tristeza mientras los hombres gobernaban y tomaban decisiones importantes. Uno de los objetivos del sistema patriarcal se cumplía en mí al pie de la letra.
"El amor ha sido el opio de las mujeres como la religión de las masas. Mientras nosotras amamos, los hombres gobernaban. Tal vez no se trate de que el amor en sí sea malo, sino de la manera en que se empleó para engatusar a la mujer y hacerla dependiente, en todos los sentidos". (1)
Hoy me asumo feminista. Llevo cinco años más, menos, leyendo a feministas, escuchando conferencias de feministas, participando en tertulias feministas, escribiendo con feministas. Por ello la vida la vivo desde una perspectiva muy distinta. No sé si más feliz, porque sí, el feminismo nos jode, sin embargo, termina salvándonos la vida. "Ver la realidad desde el feminismo ha implicado para mí aprender a resignificar el dolor, porque elegir ser feminista no me lo evitó, no me hizo automáticamente feliz, pero sí me dio las herramientas para tomar decisiones con las cuales, sin creer en la libre elección, pudiera ser consciente de lo que me hacia tomarlas y responsable de las consecuencias." (2)
Es por ese transitar en el feminismo que lo que pienso, siento y escribo ahora, ya no corresponde a lo que pensé, sentí y escribí en el 2016. Amo A dos tintas, es un poemario que me dejó muchos buenos momentos y amistades entrañables, sin embargo, es momento desde mi mirada actual del mundo, de mis sentires y pensares, le de otro significado a mis propias letras. Es decir, descontextualizar y recontextualizar -me-.
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(1) Política sexual, Kate Millet. 1970. Ed. Cátedra.
(2) El feminismo me jodió la vida (Y después me salvó), Selvia Mirtala Vargas Kotasek. Ed. Corda.
