Finitud programada

          En un solitario departamento 

ella se debate en la difícil y triste disyuntiva:  

sumergirse en el mar o abrir la llave del gas.

Absorta escucha en la radio

“Gracias a la vida”, de Violeta Parra

y abraza su “Desesperación”

cuadro original, regalo de cumpleaños.

Lee a Storni y a Plath. Fuma. Bebe. Escribe.

Temblorosa marca el día en el calendario.

Ansiosa programa la alarma en su reloj de pulso.

No sabe todavía el cómo,

solo que ya ha reservado día y hora

para su juicio final.

         "Morir es un arte, como todo..." Sylvia Plath

           Pintura: La suicida o Desesperación, de Lindsay Bernard Hall.

Tu Yo

 

Tregua

tempestad interna

oído abierto

grito catártico

tacto desesperado

piel convulsa

costa donde encallar

deseo reprimido

hombro para llorar

silencio

abrazas

brasa

playa donde desnuda

viajo en libertad

pista en espera

mente turbulenta

sexo ansioso

aguardo despojo

cuerpo continente

cuerpo contenido

corazón agitado

cenizas

de dónde resurjo 

animal racional

dispuesta a cabalgar

amanecer y anochecer

abismo y páramo

capítulo sin concluir

pieza no indispensable

sangre que abastece 

mis venas

destino final

 

"La vida no siempre son trenes a los que hay que subir, a veces son estaciones en las que hay que bajar."  Nahui Ollin

Desarticulación

Desperté envuelta en la sábana de tu ausencia y de tu olvido. Reseca. Dolorida. Sin percibir mis latidos. Triste no. Simplemente no encuentro mi lugar, tampoco mi espacio, mucho menos las partes de mi cuerpo que salieron a buscarte y no volvieron.                

 

El sol impertinente se muestra absurdamente feliz. En cambio yo sola soy un ovillo. Músculos inertes donde la desmemoria abunda y se cosecha hastío. Territorio enemigo. Corro las cortinas. 

¡Heme aquí!, habitando un páramo de sábanas blancas y frías. Sin el peso de tu cuerpo.  

¡Huérfana! Porque hasta mi sombra y mi nombre se fueron contigo. Intuyo que sigo viva: eructo, orino, pestañeo, evacuo, estornudo, bostezo. ¿Acaso no es eso lo que hacen las que dicen vivir?  

Deambulo sobre tus pisadas. No entro en ellas.                            

Soy espectra, quimera, visión, (des)aparición. Iridiscencia.                                         

Vuelvo a la cama y bajo los párpados me cobijo. Cuido no lastimar tu imagen que yace  debajo de la almohada. Eres tan bella. Eras tan ferviente.

          Recuerdo lo que fuimos: hoguera, incandescencia. Mar y río.

 

"¿Acaso de eso se trata la vida? ¿De nada? ¿De estar aquí y ser nada? ¿De que nuestro cuerpo se resquebraje?"   Marisabel Macías

 Pintura: Bruna Solari