Si no habitara este planeta
me gustaría ser:
bruma, estrella, arena,
arcoiris, humedad y frío.
El poema más triste
jamás escrito.
La marea más alta.
La canción preferida.
El atardecer más intenso.
Ser casualidad.
Acto Político.
Ser poeta.
Ser silencio.
Ser nostalgia.
Ser amor.
No más Hipatias en la Historia,
en la vida cotidiana.
No más campanadas fúnebres
de religiosas o
paganas.
De filósofas,
astrónomas,
médicas, enfermeras.
Estudiantas,
vendedoras,
estilistas,
deportistas.
Niñas, madres
de familia.
No más huérfanas
ni huérfanos.
No más mujeres
que esperan
a sus hijas con
velas encendidas,
entre llantos y
lágrimas
aferradas a un
retrato
en silencio en la cocina.
Hincadas ante
un altar.
Protestando,
excavando.
Por se mujer sabia,
dedicarse a la ciencia
a Hipatia la
desnudaron,
desgarraron sus
carnes
con conchas y tejas.
Para borrar su
recuerdo
por no
someterse al cristianismo.
han sido
asesinadas:
camino a casa o escuela.
Al salir de una fiesta.
Dentro de un taxi.
Por turbas o solitarios,
conocidos o desconocidos.
Por tener vulva
y vagina.
Por no besar la
cruz
de un sistema
que nos quiere
calladas y sumisas.
Pariendo, sirviendo,
dedicadas a los cuidados.
Entre cuatro paredes
prisioneras
del amor
romántico.
Hagamos la revolución
desde la teoría.
En universidades,
plazas
públicas,
oficinas
gubernamentales.
En colegios y
cafeterías.
En la recámara,
en cenas
familiares.
Al grito de
Hipatia
violadores,
acosadores,
abusadores, tiemblen.
Nunca, nunca
más
tendrán la
comodidad
de nuestro
silencio.
El sistema patriarcal
no se va a
caer.
Lo vamos a tirar.
"Nos han enseñado a tener miedo a la libertad; miedo a tomar decisiones, miedo a la soledad." Marcela Lagarde
Nueve meses me cargaste en el vientre,
después en los brazos.
Me ofreciste de tus pechos, calostro,
de las noches, tu sueño,
de los años, tu juventud.
Rompí tu piel al crecer en tu interior.
Líneas blancas indelebles,
vetas hundidas, nuevas y viejas
con las que firmamos tu cuerpo
yo y las otras siete crías que pariste.
Seguiste mis pasos no solo de niña,
también de joven y adulta.
Cuando me fui de tu casa
me quedé en tu “cabeza
como la huella de una ausencia.”
Y a mí,
nunca se me ocurrió preguntarte en vida
cuáles fueron tus sueños y deseos.
Si los realizaste o no.
Si deseaste, qué y a quién.
Si nos deseaste.
Sí, a tus ocho crías.
Si alguna vez te arrepentiste
o quisiste renunciar al rol de madre,
de cuidadora, de mujer “de”.
Si llegaste a conocer a la mujer que fuiste
o simplemente la
dejaste en el olvido
por darte a la crianza, a un hombre
y a los quehaceres de la casa.
Si te sentiste querida, deseada, valorada.
Muchas veces te vi contenta,
también llorar y reñirle a mi padre.
Te vi lavar ropa, trastes. Planchar.
Ir al mercado. Cocinar.
Ser la última en sentarte a la mesa,
en apagar las luces e irte a la cama.
Limpiar después de las fiestas en casa.
En otro tiempo
hubiera podido decir con seguridad,
que sí, fuiste feliz.
Ahora no lo sé. Tardemente.
Porque las mujeres de tu generación
fueron educadas para darse,
estar para los y las demás.
“Flor con forma de mujer
Esa es la imagen
de la ama de casa:
las mamás son bellas, son como rosas
plantadas en un solo lugar
y se van a quedar ahí
por más bellas que sean.”
Con ese amor incondicional
de madres sacrificadas, abnegadas.
¿O de mujeres sometidas?
Roles asignados, inexorables, qué ejercer.
"Escribo sobre mi madre y pienso que quiero volver a ser hija." Daniela Rea Gómez
Fotografía: Carmen a la edad de 9 años.
Mientras hacíamos el amor, él y yo,
te imaginaba a ti, mujer ojos de gata.
Que eras tú
a quien acogía entre mis muslos.
Que eras tú
quien me probaba despacio.
Que era tu lengua y no la de él
la que irrumpía suavemente y se abría paso
entre la verticalidad de mis labios.
Circundando mi centro.
Haciéndome erguir hasta resonar.
Tu boca brindándome el sabor a almizcle
de mi savia, elemento que da vida.
Revitalizando la materia que soy.
Solo un ruido sordo proveniente de él
logró distraerme.
Quise abducir tu imagen en mi pensamiento
y perpetuar esa sensación que no provino de ti,
sino de él.
Hasta nuestro próximo encuentro,
mujer de hermosos ojos de gata.
"El cristianismo le dio al erotismo su sabor de pecado y leyenda cuando dotó a la hembra humana de un alma." Simone de Beauvior
(Mujer africana. Pintura en óleo. Tamara Cascado).
Algunas noches al apagar la luz,
me encuentro con el deseo pletórico
debajo de las sábanas.
Me despojo entonces
de la ropa que me estorba.
Un rayo de luna se filtra
a través de la cortina
que danza con el viento
que te llama.
Cierro lo ojos,
imagino el peso de tu cuerpo
sobre el mío.
Mis dedos inician el recorrido
que saben de memoria.
El centro de mi cuerpo, erguido,
la piel erizada.
Balbuceo.
Me quejo.
Todo mi cuerpo progresivamente
responde a tu recuerdo.
Exhultante,
pronuncio tu nombre en voz alta.
Ahí me pierdo.
Luego el viento se calma,
la cortina ya no se mueve.
La luna se oculta tras una nube
que presagia lluvia y frío.
"El erotismo es una de las bases del conocimiento de uno mismo, tan indispensable como la poesía." Anaïs Nin
