Después
de regresar del cementerio me senté con ella en la cocina, mientras le
preparaba una infusión caliente de yerbabuena y ambas tratábamos de asimilar el
silente vacío de la casa, me animé a preguntarle qué había pasado.
Le
pedí que me contara cómo habían transcurrido sus días; que me dijera cada una
de sus palabras, porque quería al menos a través de ella, de su voz, revivir
los últimos días que él anduvo recorriendo las calles del mercado, el que está
a dos calles de la casa y que era su lugar favorito para visitar todos los
martes.
Que
me platicara de sus idas a buscar el periódico cada mañana, puntual, cuando
todavía el sol no se desperezaba y las luces de las ventanas de las cocinas en
la cuadra, apenas, poco a poco se iban iluminando y los perros paseaban
libremente por las calles, sin que las vecinas les echaran baldes de agua
fría tratando de espantarlos o "despegarlos".
Le
pedí con impaciente serenidad que me hablara de él, de mi padre, de sus
últimas horas de vida en la casa que yo dejé para ir a cumplir mis sueños.
Al principio creí que no quería contarme, su miraba permaneció fija en el refrigerador, directo al imán que enmarcaba una foto donde él y ella estaban juntos, abrazados, sonrientes.
El
rostro de mi madre parecía acartonado, inexpresivo.
Después
de unos minutos, cuando el silencio era ya insoportable y perdía yo la esperanza
de una respuesta, mientras le servía la infusión, mi madre empezó a hablar.
Primero
su voz fue como un hilo, casi inaudible
y tuve que acercármele un poco para entender lo que decía, después, como si el
hablar de él le infundiera energía, su voz se hizo más clara, más sonora, más vibrante.
“Yo
le empecé a notar algo diferente. Ya no sonreía tanto. Pasaba horas
callado, como pensando la manera de decirme lo que él ya sospechaba. Sus pasos
no tenían la misma fuerza, pisaba como si le costara trabajo, como si anduviera
sobre maderas crujientes y tratara de no hacer ruido.
Dejó de ir al mercado -cuando yo era la que me daba una vuelta por ahí, el señor del puesto de dulces y revistas me preguntaba por él, por qué ya no iba- y hasta de leer el periódico.
Dejó de ir al mercado -cuando yo era la que me daba una vuelta por ahí, el señor del puesto de dulces y revistas me preguntaba por él, por qué ya no iba- y hasta de leer el periódico.
Por
más que lo animé a salir, ya no quiso acompañarme al café de los
chinos que tanto le gustaba después de misa.
Por
más que le pregunté que le sucedía, sólo obtuve evasivas, nada concreto: que le
dolía una pierna, que ya estaba viejo; que el café le irritaba la panza.
Se
la pasó los últimos días en su taller haciendo como que arreglaba radios y
televisores. Armando y desarmando computadoras. Escuchando música, bajito, sólo
para él. Yo lo veía a través de la ventana que da al patio trasero con su
pañuelo en la cabeza, limpiándose el sudor que le escurría y que le mojaba todo
el rostro.
Su
silencio me dio miedo, sin embargo, no insistí con mi interrogatorio de qué le
pasaba, porque raro en él, pero se enfadaba pronto. Ahora me doy cuenta que se
me fue yendo despacio, poco a poquito de entre las manos y no supe como
detenerlo, no le di una excusa para querer quedarse.
Cuando
tú le hablabas por teléfono, continuaba contándome mi madre, al colgar, volvía a sonreír y a platicar por
momentos, para inevitablemente regresar a su mutismo.
Un
par de días antes observé que colgado de uno de los marcos de madera del
taller, se hallaba una foto donde estás tú cuando eras muy pequeña y él te
sostenía sobre sus piernas, ambos tenían en sus manos una copa de plástico con
la que solían jugar a brindar. Nunca antes la había visto ahí. Algunas otras veces
sin que se diera cuenta, lo miré observándola fijamente y noté en todas ellas,
que sus labios se movían; un fino temblor casi involuntario brotaba de
ellos. Estoy segura que te extrañaba, te extrañó siempre desde el primer día
que te fuiste. Cuando te dejamos en la terminal de autobuses aquel día, ahora tan lejano, tú no lo viste, porque el camión ya había avanzado lo suficiente, pero sus ojos se inundaron de
lágrimas y hasta pude percibir como le costó trabajo tragarse el sollozo que en
su pecho anidaba.
Así
pasaron los días.Todas
las tardes casi para anochecer, nos sentábamos, yo en el sillón y él en una de
las sillas del comedor y tomábamos café que le gustaba acompañar con una concha que
remojaba y sorbía. Hace dos días, hicimos lo mismo; pero justo al darle
el último trago a su café, sin ningún gesto, sin una señal, sin previo aviso,
cayó con todo su peso de cara al piso. Ahí frente a mí, inerte, ajeno a todo
y sin despedirse lo vi irse, alejarse, dejarme después de más de cuarenta años
juntos. Nos teníamos tanta confianza que no creyó necesario decirme adiós,
seguro supuso que yo no se lo tomaría a mal. A
los pocos minutos, cuando la ambulancia y su peculiar gemido salía de esta casa
con él y yo en su compañía, supe, tuve la certeza que regresaría sola, que tu
padre jamás volvería a cruzar el umbral de nuestro hogar y que mi vida sería a
partir de entonces un constante esperar a reencontrarme con él.”
Después de eso, mi madre guardo de nuevo silencio y bebió un poco del té que aún humeaba sobre la mesa.
Yo sólo la miré con el terrible dolor
que me causó, más o igual que la muerte de mi padre, imaginarla sin él y
por no tener la manera de llenar sus noches, todas las noches que desde
ahora en adelante tendría en soledad.
Ella me miró y sonrió, tomó mi mano y dijo: “no estés triste, tienes que ser
valiente y seguir”.
Y con movimientos lentos y seguros se puso de pie, avanzó unos pasos hacia mí, me
beso en la cabeza y anduvo a su habitación donde la aguardaban los recuerdos
que le dejó el hombre que nos dio en vida, lo mejor que tuvo y por el que ambas
lloramos esa y muchas noches más, cada una en su habitación, a su manera.
En memoria de mi padre Eleazar Valenzuela Gutiérrez.
2 de Septiembre de 1941- 13 de noviembre de 2007.
